Recortes do'Eu

Qual o exato momento em que se rompe a configuração da mente? Em que ponto o eu é quebrado? Para quem essas perguntas fizer sentido, inegavelmente, as respostas serão produto indivualizado, mas é interessante pensar nisso. Conta-se que Nietzsche, já acometido por repercussões neurológicas da sífilis, ao presenciar um cavalo sendo brutalmente violentado, entrou em desespero, repreendeu o monstro, abraçou o animal, chorou e entrou num estado de silêncio, isolamento e perda das habilidades sociais. Algo se rompeu naquele momento. [Ajoelhar-se diante do algoz e pedir por uma migalha e entregar-se por inteiro ao vazio nominável: a perda da dignidade + o colapso do amor por si = morte em vida] Certas esferas, quando quebradas, jamais serão consertadas, não há discurso, intervenção, medicamento ou seja lá o que for que possa ser indicado como solução. O que fazer? Bem, vícios podem surgir como tentativa de preencher a ferida, mas também sementes podem ser postas ali, na esperança ...

Num mundo distópico, estranhamente verossímil, um homem cresce posto nos centros, notado e requisitado pelos transeuntes desde a sua infância. De traços firmes, vistosos e atraentes, seu rosto simbolizava para si e aos outros, em sua percepção, um passe livre para o protagonismo do espetáculo da vida. Quando diante do contraponto, justificado no consciente do outro ou no inconsciente de si mesmo, Aparecido se vê às margens, com seus traços pouco nítidos, como borrões disformes. Deixa de ser seu próprio artigo definido e passa à indefinição. Não mais nome próprio, mas sujeito comum. Como lidar? Vai ao mercado e compra um novo rosto, com cores, firmeza e vigor. Quanta alegria! Não se sustenta… A compra foi de um produto feito aos moldes e aos montes. “Você se acostuma" Quando a autenticidade de ser quem é perde lugar para o desejo de atender ao outro, invariavelmente, não se identifica mais quem se é no espelho. Máscaras e reflexos  Verdades e subterfúgios 03.12.24 César...

Quando estava concluindo o ensino fundamental, uma professora de História orientou um seminário sobre alguns períodos históricos do Brasil. Por sorteio, fui incumbido a fazer uma apresentação acerca dos anos de 1964 a 1985. Fui à biblioteca e saí de lá com três calhamaços a respeito do tema. Ao me debruçar pela primeira estudando sobre aquilo, senti-me angustiadamente aflito tentando entender se estava lendo uma ficção da literatura de horror ou tristemente desbravando o solo pátrio sujo de sangue fresco. Escrevi laudas e mais laudas sobre os apontamentos dos autores daqueles livros, numa época em que essa era minha forma de pesquisar, ainda sem acesso a computador em casa. Não fui o mesmo depois daquele seminário, foi o ponto alto da minha vida escolar e que quebrou algo dentro de mim. A partir daquele momento, sabia em que lado dessa história eu estaria. Ontem pude ver "Ainda estou aqui", filme baseado no livro homônimo de Marcelo Rubens Paiva, também autor d...

Vinte um de novembro é uma data que me envolve em emoções mistas. Por um lado, recorda-me minha identidade religiosa, os percursos de devoção e a construção sedimentar de minha fé; por outro, traz-me nostalgia e melancolia. Explico. Nesse dia, desde muito novo, criança ainda nos primeiros passos, era acordado durante a noite e levado à Pedra do Rosário. Meu pai, dirigindo um automóvel com múltiplos assentos, passava em peregrinação em vários locais, colhendo pessoas com o mesmo destino. Ao chegarmos, os bancos plásticos e de madeira eram dispostos no chão irregular, ladeados por uma mochila com garrafa de café, fatias de bolo, pipoca de milho e pães com queijo.  Esforçava-me para conseguir ver o palco/altar, erguia-me ao máximo na ponta dos pés, tentando ultrapassar a muralha de fiéis. Não conseguia, mas... ouvia e sentia. Os anos foram se passando e fui conseguindo ver cada vez um pouco mais, até que ali pelos meus 13 anos, com alegria, consegui, pela primeira vez, ple...